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DELITTO SULLA SCOGLIERA |
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VIII
Rientrato a casa, Tiziano si buttò immediatamente sul sofà, per finire di sudare come si deve prima di farsi una bella doccia a bollore. Niente da fare, quel cavolo di sensazione di rabbia non se ne voleva andare. E in definitiva, che colpa ne poteva avere lui se la gente è così tonta? Se uno ha un cane, se lo tenga legato al guinzaglio, che diamine. Invece no, tutti liberi, pronti ad infilartisi tra le gambe, e in genere a deconcentrarti durante un rito sacro come il jogging. Mise i piedi sul tavolino da tè. Alla fine, pensò, non ce l'aveva davvero con quel botolo. Qualche secondo dopo il calcione qualcosa di simile ad un pentimento si era effettivamente affacciato da qualche parte. Ma sì, ma sì, se la prendeva sempre con le persone sbagliate. Persone? Un cane era una persona? Ci riflettè sopra un attimo. Sì, concluse, è una persona. Si muove, pensa, ha ricordi ed emozioni. Per cui... Si alzò pigramente, iniziando il suo viaggio in direzione del bagno. E poi, gli venne da pensare, dando un calcio a quel cane non era come se lo avesse sferrato al padrone? Perbacco se era così'. Anzi, era probabile che gli avrebbe fatto meno male se lo avesse dato proprio a lui. Il buffo di tutta la faccenda era che spedire in aria quel botolo era stato esattamente come farsi: sul momento, un senso di potere e di euforia. Poi il down, con relativo sapore di merda in bocca. Si infilò nella doccia, cercando di concentrarsi completamente sul tentativo di ottenere dell'acqua tiepida. C'era quasi riuscito, quando la sua testa venne attraversata da qualcosa tipo un fulmine. Non era più lì. Si trovava di nuovo sulla scogliera. Azzurro giallo marrone ovunque. E in mezzo a quei colori il suono, un suono stridulo, come quel quadro di quel tipo, norvegese danese, che cavolo era. Una voce di donna: no, no, no. Poi più nulla. Solo la sensazione, ormai, di non poter tornare indietro, e il petto che brucia. Apnea. Buio.
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