DELITTO SULLA SCOGLIERA

V

                    "Ma insomma, sei proprio sicuro che la birra non la puoi più bere?"

                    "Sì, babbo. Sembra proprio che sono intollerante ai lieviti. Birra, pane dolci... se li mangio mi lievita la pancia."

                    "Bella inculata."

                    In effetti era uno strazio. L'ordine del medico andava ad inficiare quella tradizione millenaria che era la birretta serale padre figlio sul balcone. Che poi il padre di Coen considerava una sorta di conquista sociale. L'abitazione precedente della famiglia era in un blocco delle case popolari in cui non solo mancavano i balconi, ma il tetto aveva una copertura in eternit, che rendeva l'estate un inferno terreno. Molte notti venivano spesse affacciati alla finestra, con la lingua penzoloni e gli occhi in fuori.  

                    "Vabbè - riprese Coen figlio - non poi così tanto. E' solo questione di farci l'abitudine. E poi dovrebbe essere solo per adesso, per sistemare un po' le analisi. Poi, man mano che migliorano, dovremmo tornare pian pianino alla normalità. Del resto era chiaro che non potevo continuare a fare quello che mi pare e piace in eterno."

                    "No, no, certo. Però è un'inculata lo stesso"

                    "Dài, alla fine si tratta semplicemente di mangiare un po' più sano e di muoversi un po' di più".

                    "Però questa che non ti puoi fare nemmeno una birretta... Se sei in compagnia come fai?"

                    "Ebbè, uno mica sempre deve comportarsi come gli altri."

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