"Senti, te lo dico per l'ultima volta. Non voglio più vederti: nè viva nè morta, nè da sveglio, nè mentre dormo. Sono stato abbastanza chiaro? Quale parte ti sfugge della frase 'non voglio più avere nulla a che fare con te'?"

Di solito, Coen non era cos' diretto. Forse, però, il suo atteggiamento sarà più comprensibile per il lettore se consideriamo che erano circa una ventina di notti che Federica si intrufolava nella sua attività onirica, trascinandolo in quella benedetta discoteca. La prima volta aveva cercato di filarsela dal locale. Ma a quanto pareva non c'erano uscite. Le diciotto volte successive, quindi, aveva cercato perlomeno di schivare Federica, finchè non fosse passata la nottata. e il suono della sveglia l'avesse tolto dagli impicci. Adesso però si era decisamente rotto le scatole. Voleva chiarire il concetto, chiedere indietro i suoi soliti sogni. Non sapeva se avrebbe funzionato, ma qualcosa doveva tentare.

Federica accavallò le gambe sulla poltrona e fissò Coen dritto negli occhi. "Sei sempre stato così. Quando le cose si fanno complicate, scappi."

"Pure tu non cambi mai, sempre pronta a sputare sentenze. Ma è normale, perché non sei veramente tu. Sei un incubo. Magari non è neppure un caso che mi tormenti da quando ho iniziato questo accidenti di dieta zeppa di verdure. Non le ho mai potute patire. Senza contare il nervoso. Non posso mangiare più nulla: questo no, quell'altro nemmeno..."

"Fosse così semplice."

"Perché, cosa ci dovrebbe essere di complicato?"

"Il fatto è che questo non è un sogno. Sono proprio io, Mario. Stavo per dire in carne ed ossa, ma forse non è appropriato." Così dicendo, con una certa decisione, Federica pizzicò Coen sul braccio destro. Lui gridò per il dolore: "Perbacco, ma allora dici sul serio."

"Già..."

"E, scusami, allora che razza di posto è questo? La discoteca, l'hanno rasa al suolo quattordici anni fa, quindi come posso essere qui? Come diamine ci sono arrivato? Ma soprattutto: cosa diamine vuoi ancora da me?"